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Ravenor: Solitarius – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Damals

Sleef, Außenwelt, 336.M41

Es war alles vorbei. Ordions Plan war fehlgeschlagen. Jetzt ging es nur noch ums Überleben.

»Gib mir keinen Grund, dich umzulegen«, befahl der Kopfgeldjäger. Er stand zehn Meter entfernt und hatte eine Schusswaffe auf Zygmunt Molotchs Gesicht gerichtet. Der Kopfgeldjäger war extrem groß und kahlköpfig. Sein starker Körper steckte in einem mattschwarzen Ganzkörperanzug. Er hatte den Auftrag, die hintere Treppe zu den oberen Schloten im Auge zu behalten.

»Ach, bitte! Nicht!«, rief Molotch und sank in dem Schwefelstaub auf die Knie. Loki, entschied er augenblicklich. Daher stammte der Akzent des Mannes. Von Loki, der Eiswelt. Das bedeutete Härte, kein Pardon. Die Besten der Besten.

Es war keine Überraschung, dass ihr Gegner die Besten der Besten beschäftigte.

Der Kopfgeldjäger kam näher und ließ dabei die Waffe auf Molotchs Kopf gerichtet. Molotch konnte das Knirschen seiner sich nähernden Schritte im Sand hören. Genau, komm näher. Zehn Meter nützen mir nichts. Armeslänge macht uns gleich, Kanone hin oder her.

»Identifiziere dich«, befahl der Kopfgeldjäger.

»Ich heiße Satis«, erwiderte Molotch. Er ließ seine Stimme eineinhalb Töne tiefer klingen und das Näseln der Südküsten Sameters einfließen. »Ich bin ein Flieger, nur ein Flieger!« Er wimmerte leicht, um der zusätzlichen Wirkung willen, und vertraute darauf, dass die Jacke der Fliegergilde, die er vor fünf Minuten einem Leichnam abgenommen hatte, seine Geschichte glaubhaft unterstützen würde.

»Bist du bewaffnet?«

»Nein, Sir, das bin ich nicht!«

Der Schatten des Kopfgeldjägers fiel auf ihn, geworfen von den grellen Flammen, die aus den Schloten loderten. Noch einen Schritt näher, nur noch einen Schritt.

»Nayl?«, rief eine Stimme. Eine Frauenstimme mit starkem Akzent.

Molotch spannte sich an. Als er aufblickte, sah er eine zweite Person kommen. Jedenfalls sah er die Füße. Eine Lederrüstung, eng geschnürt und mit ungewöhnlich verschlungenen Verzierungen. Das und der Akzent ergaben zusammen eine Schwertfrau von Carthae. Wieder die Besten der Besten.

»Erschieß ihn einfach«, forderte ihn die Frau auf.

»Warte«, erwiderte der Kopfgeldjäger. Molotch hörte, wie er sein Mikrovox aktivierte. »Eisen ruft Dorn, mit Herzschlag, dunkel nach Dämmerung. Verteilte Blüten im Überfluss. Seegrüner Himmel. Geschlossene Muscheln, flüsternde Hunde nebenan. Schema Delta?«

»Frag benachbarte Hunde. Das Zentrum der wallenden Wogen.«

»Schmelze. Idiotenmünder«, erwiderte der Kopfgeldjäger. »Schema Delta?«, fragte er erneut.

»Schema verweigert. Schema Silber.«

Irgendein informeller Code. Er war faszinierend mitanzuhören. Molotch erschloss seine Prinzipien sehr rasch. Er war schon immer sehr sprachbegabt gewesen. Sein Gegner wies den Kopfgeldjäger an, Molotch am Leben zu lassen, um ihn verhören zu können. Der Kopfgeldjäger – er schien Nayl zu heißen – neigte dazu, Molotchs Behauptung zu glauben, er sei nur ein unglückliches Opfer der Ereignisse des Tages.

»Schema bestätigt.«

»Sieh mich an«, befahl die Frau. Molotch wollte gern, aber er spielte eine Rolle und in dieser Rolle war er furchtsam und verängstigt. Er hielt den Kopf gesenkt und schluchzte.

Der Kopfgeldjäger zog Molotch auf die Füße. Sein Griff war erstaunlich stark. Molotch stand dem Kopfgeldjäger – Nayl – und der Schwertfrau plötzlich von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Sie war typisch für ihresgleichen: größer als die meisten Männer, beinahe so groß wie ein Mitglied des Adeptus Astartes, aber schlank, die Haare zu Zöpfen geflochten, der Körper in eine Lederrüstung gehüllt. Dazu flatterte ein mit Troddeln besetzter Umhang hinter ihr im Wind wie ein Schwingenpaar. Jeder Zentimeter ihrer engen Rüstung und ihres Umhangs war mit Rollwerk, Knoten und Bronzenoppen geschmückt.

Sie war das Schönste, was Molotch je gesehen hatte, und er entschied augenblicklich, dass er sie töten musste.

Sie hielt ein Schwert in den Händen, ganz fest, als wäre es federleicht und kurz davor, vom Bergwind fortgerissen zu werden. Eigentlich war es ein Säbel von außergewöhnlicher Länge, zwei Drittel so groß wie sie. Der bläuliche Schimmer des Metalls verriet Molotch, dass es achtzehn oder neunzehn Mal gefaltet worden war, was typisch für die alte Art der Metallbearbeitung auf Carthae war und darauf schließen ließ, dass die Waffe ein Meisterwerk war, eine unschätzbar wertvolle Antiquität und sehr wahrscheinlich eine psionische Klinge. Das waren die alten Waffen von Carthae alle. Das bedeutete, die Frau und das Schwert waren gedanklich vereint. Ja, er konnte erkennen, dass es im Einklang mit ihrer Atmung ganz leicht bebte.

»Du bist ein Flieger?«, fragte sie, indem sie zu ihm herabstarrte.

Molotch sorgte dafür, dass die Furcht in seinen Augen blieb, wenngleich eigentlich nur Begierde da war. Er war völlig verzaubert. Sie war außergewöhnlich, eine Göttin. Er wollte sie besitzen. Er wollte hören, wie sie seinen Namen mit jenem köstlichen Außenweltakzent rief, während sie starb.

»Ich bin ein Flieger, wirklich«, erwiderte er. Tonfall und Akzent. Tonfall und Akzent.

»Du wurdest angeworben?«

»Nur für die Beförderung. Es war ein ganz legaler Anstellungsvertrag.«

»Lass ihn in Ruhe«, verlangte der Kopfgeldjäger. »Dafür ist später noch Zeit.« Er betrachtete die Schlote über ihnen und beobachtete, wie der Schein der Plasmafeuer den Himmel erleuchtete.

Die Stirn der Frau legte sich in Falten. »Barbarisater dürstet«, erklärte sie. »Er ist nicht, was er zu sein scheint.«

Sie war gut. Sie hatte etwas gesehen oder das Schwert hatte etwas gerochen. Er sehnte sich danach zu erfahren, was es war, um es beim nächsten Mal korrigieren zu können. Akzent? Körpersprache? Es war nicht der rechte Zeitpunkt zu fragen. Der Kopfgeldjäger drehte sich zu ihm um. Molotch wusste, dass ihm ein Fenster von ein, vielleicht zwei Sekunden blieb, mehr nicht, und wenn er es verpasste, war er tot. Er musste die Initiative ergreifen, und zwar rasch.

»Wer seid Ihr?«, fragte er plötzlich. Der Kopfgeldjäger blinzelte überrascht.

»Ich muss wissen, wer Ihr seid«, forderte er noch drängender.

»Mund halten!«, befahl Nayl.

»Ich weiß einfach nicht, was los ist«, jammerte Molotch.

»Das ist auch besser so«, erwiderte Nayl und wandte sich dann an die Frau. »Halt ihn in Schach, während ich ihn nach Waffen durchsuche, Arianrhod.«

Arianrhod. Nayl. Jetzt kannte er beide Namen.

Die Frau nickte und nahm das Schwert zu einer Haltung hoch, von der Molotch ziemlich sicher war, dass sie Ehn Kulsar genannt wurde. Dort hielt sie es. Über ihrer Schulter donnerten wieder die Schlote.

Nayl trat vor. Zuvor, als er auf den Knien kauerte, hatte Molotch einen der schweren Messingknöpfe von der Manschette der Fliegerjacke abgerissen und in der Handfläche verborgen. Jetzt feuerte er ihn mit einem Schnippen des Zeigefingers in Nayls linkes Auge.

Nayl fluchte und zuckte zurück. Molotch sprang an ihm vorbei und hakte dabei den Fuß um die Wade des Kopfgeldjägers, sodass dessen Stolpern in einen Sturz überging. Die Frau bewegte sich bereits und der Säbel sauste heran.

»Arianrhod.« Molotch setzte den Befehlston ein.

Sie zögerte. Ein Zögern war alles, was er je von einer Schwertfrau von Carthae bekommen würde, vor allem da er ihren vollen Klannamen nicht kannte. Aber es reichte. Ein momentanes Zaudern. Er schlug ihr mit der Handkante vor den Hals zwischen dem Kragenrand der Rüstung und ihren Zöpfen. Die Muskeln in ihrer linken Schulter verkrampften sich unwillkürlich. Während sie völlig überrascht zurückschreckte, riss er ihr den Säbel aus den Händen.

Es war, als ergriffe er die Würgekette eines Kampfhunds. Der Säbel wehrte sich gegen ihn. Er wollte seine Berührung nicht. Er zog wie am Zügel eines durchgehenden Pferdes. Molotch wusste, dass er absolut keine Hoffnung hatte, ihn zu meistern. Stattdessen ließ er ihn von sich wegziehen wie ein Drachen in einer steifen Brise.

Genau in den Kopfgeldjäger.

Nayl hatte sich soeben von seinem Sturz erholt und griff an, um Molotch das Genick zu brechen. Der Säbel von Carthae bohrte sich durch seinen Bauch, bevor er ihn überhaupt sah.

Der Kopfgeldjäger machte ein leises, beinahe enttäuschtes Geräusch. Es floss erstaunlich wenig Blut, selbst als er von der Klinge glitt. Sie war so scharf, dass sich die Ränder der Wunde, die sie durch Körperanzug und Fleisch geschnitten hatte, wieder schlossen und perfekt versiegelten.

Nayl fiel in den Staub und blieb dort liegen, ein Knie gebeugt, den Rücken verbogen. Molotch ließ den Säbel los und gab ihn frei. Er flog davon, als hätte er ihn geworfen. Er machte sich nicht die Mühe, darauf zu achten, wo er landete. Die Frau war eine dringendere Sorge.

Sie äußerte weder Worte noch Flüche, als sie auf ihn losging. Sie war bemerkenswert beherrscht. Molotch fragte sich, wie viele Prinzipien des Ewl Wyla Scryi er wohl entehrt hatte, als er ihr die Klinge abgenommen und gegen ihren Kameraden benutzt hatte. Eine siebenfache Schande, schätzte er. Er würde ihr die Plackerei der Buße und Selbstkasteiung ersparen, indem er sie tötete.

Jemand hatte sie gut ausgebildet. Er wich gerade noch einem Zweifingerstoß aus, der auf ihn zukam wie ein Meißel, und lenkte die eisenharte Kante ihrer anderen Hand mit einem Feger des Unterarms ab. Sie drehte sich mit ausgestrecktem linkem Bein – so lang und wohlgeformt! – und er musste die Arme hochreißen und wie ein Tänzer die Hüften schwingen, um ihm auszuweichen. Ihr Gewicht verlagerte sich bei der Landung auf das linke Bein und sie schwang das rechte hinterher, rückwärts, und katapultierte sich in die Luft.

Diesmal hätte ihn die fliegende rechte Stiefelspitze beinahe getroffen. Molotch knickte in der Hüfte nach unten ein, drückte das Kinn auf das Schlüsselbein, um sein Gesichtsprofil zu minimieren, und wandelte die Abwärtsbewegung seines Körpers in ein Abstoßen mit der rechten Hand um, das ihn mit einem Salto hinter sie brachte, als sie landete.

Sich seiner Anwesenheit bewusst, stieß sie den rechten Ellbogen nach hinten, um ihm den Kiefer zu brechen. Er stoppte den Ellbogen mit der Handfläche – ein Aufprall so hart, dass es brannte – und stieß ihr dann die linke Faust mit wie ein Schnabel ausgestrecktem Mittelfinger in die Achselhöhle.

Sie schrie auf und taumelte davon. Er hatte ihre schmucke Lederrüstung studiert, die Muster der Bronzenoppen, die Wülste, die Knoten. Alles konzipiert, um eine Klinge abzuwehren. Einfach, sehr effektiv. Wenn man gegen ein Schwert kämpfte, wollte man auf keinen Fall einen Kratzer abbekommen, an dem man sich schwächte oder gar zu Tode blutete. Die komplizierte Oberfläche ihrer Rüstung konnte alles bis auf die präzisesten Stöße ablenken.

Aber eine Faust war keine Schwertschneide. Eine Hand war kein Schwert. Ein Haufen Bronzenoppen, die perfekt gesetzt waren, um einen auf die Rippen gezielten Hieb abzulenken, bot schlicht ein Ziel für eine Schnabelfaust. Sie markierten praktisch die mittlere Axillarlinie, und die regulierte den autonomen Zufluss zum Herzen.

Sie versuchte, sich zu drehen, aber sie war verwundet und außerdem hatte er viel zu viel Spaß. Er trat ihr in die linke Kniekehle und begegnete ihrem fallenden Körper mit dem linken Handballen, der das Kreuzgeflecht traf und sengende Schmerzen durch ihre Hüfte und Beine sandte.

Sie schrie. Sie war stark, drei oder viel Mal so stark wie er. Sie riss sich los und versuchte sich fortzuwälzen. Nachdem er die Nachteile ihrer Rüstung ausgenutzt hatte, richtete Molotch seine Aufmerksamkeit auf ihren Umhang. Wer außer einem Barbaren kämpfte in einem Umhang?

Er packte ihn und zog mit beiden Armen, während er gleichzeitig das linke Bein zu einem seitlichen Tritt hob. Arianrhod schnappte zurück, gewürgt von ihrer Spange, und ihr Hinterkopf krachte gegen seinen zutretenden Fuß.

Sie war erledigt.

Der Drang, zu bleiben und sie zu töten, war immens, aber er hatte keine Zeit, es zu genießen. Keine Zeit, einen wahrhaft komplexen Tod auszuforschen. Das Vergnügen musste warten. Jetzt ging es nur ums Überleben.

Molotch machte sich an das Erklimmen der in den Fels der Klippe gehauenen Treppe. Der Geruch aus den Schloten war stechend. Wolken miasmischer Gase vernebelten die Luft. Es war heiß. Er bewegte sich schneller und zog dabei die geborgte Jacke aus, die er wegwarf.

Er machte bereits geistige Vermerke und Anmerkungen. Die Cognitae bildete einen dazu aus, Niederlage und Scheitern in dem Augenblick anzuerkennen, in dem es dazu kam, und aus diesem Wissen Kraft zu ziehen. Menschen ließen sich oft durch die Aussicht auf eine Niederlage beeinträchtigen oder herunterziehen und das machte sie verwundbar. Ein Absolvent der Cognitae war niemals verwundbar, es sei denn, er ließ es aus freien Stücken zu.

Eine Niederlage war etwas, mit der man sich identifizieren und die man analysieren und benutzen musste. Eine Niederlage war ein Sprungbrett, um sich weiterzubefördern. Das hatte Madam Chase sie gelehrt. Pläne scheiterten. Vorhaben ließen sich nicht realisieren. Nichts geschah mit absoluter Sicherheit. Doch Menschen starben nur, wenn sie sich die Schwäche der Enttäuschung oder der weinerlichen Reue gestatteten.

Eine Vergeudung von Mühe, die sich besser nutzen ließ als für Reue.

Klinisch und präzise kalkulierte sein Verstand. Beim nächsten Mal würde er gewissenhaft planen, weil beim nächsten Mal er das Kommando haben würde. Ordion war keine gute Wahl als Anführer gewesen. Molotch hatte sich nur gefügt, weil es eine Sache des altersbedingten Vorrangs gewesen war, den er respektiert hatte. Ordion war zwölf Jahre älter als er, Molotch dagegen ein neuer unerprobter Absolvent. Ungeachtet seiner außergewöhnlichen Leistungen als Student – außergewöhnlich sogar in einer Schule außergewöhnlich fähiger Menschen – war Molotch dennoch verpflichtet zu warten, bis er an der Reihe war. Er ging davon aus, dass Chase ihn Ordions Gruppe zugeteilt hatte, um ein Auge auf das Unternehmen zu haben.

In welchem Fall er versagt hatte. Der Plan war gescheitert und Ordion war tot. Die anderen auch, soviel Molotch wusste. Er hätte in dem Augenblick handeln müssen, als Ordion die Perspektive verloren hatte. Zum Beispiel diese kleinen Entscheidungen am Anfang, mit denen Molotch nicht einverstanden gewesen war. Er hätte handeln müssen. Er hätte die Initiative ergreifen und Ordion entgegentreten müssen. Falls nötig, hätte er Ordion töten und ersetzen müssen.

Diese Dinge lernte er jetzt. Verlass dich nicht auf einen Anführer. Sei dein eigener Anführer. Und verlass dich als Anführer nicht darauf, dass deine Untergebenen deine Aktionen prüfen, denn sie könnten der ersten Sünde schuldig sein.

Beim nächsten Mal würde er all diese Dinge korrigieren.

Jetzt blieb ihm nur noch, dafür zu sorgen, dass es ein nächstes Mal geben würde.

Er erreichte die oberen Etagen der Klippe. Die Kalksteinfelsen schwangen unter ihm weg wie alter, gelber Knochen. Tief unten in der knorrigen Landschaft der unteren Schlote konnte er die verschwommenen Umrisse des Basislagers erkennen. Die Gnosis-Maschinen waren immer noch dort unten, falls die Inquisitoren sie nicht zerstört hatten. So verlockend in Reichweite, so kostbar, obwohl sie kaum zur Hälfte geladen waren. Die Schlote hatten viel langsamer angesprochen, als von Ordion prophezeit. Zwei Wochen, hatte Ordion geschätzt, gefolgt von der Rückfahrt nach Sarum mit mindestens zwei, wenn nicht drei Maschinen reif und einsatzbereit. Aber sie waren drei Monate auf Sleef gewesen, mehr als genug Zeit für die Agenten des Throns, um sie aufzuspüren, in die Enge zu treiben und zur Strecke zu bringen.

Die blassblaue Luft flimmerte vor Hitze. Die Schlote brachen in regelmäßigen Abständen aus und ließen gewaltige Fluten ultraheißen Plasmas aus dem hässlichen Herzen des Planeten heraufbrodeln. Sie hatten ihren Besuch so abgepasst, dass er in eine eruptive Periode fiel. Angeblich waren die Stimmen in diesen Phasen lauter und gesprächiger. Jetzt schien es so, als donnerten die Plasmaschlote und als erleuchteten sie den Himmel aus Mitgefühl angesichts der Gewalttaten des Nachmittags.

Gelblicher Rauch quoll über die Klippenspitze. Abraum vom letzten Aufwallen bröckelte von den Klippen und polterte die steileren Hänge hinunter. Er konnte den heißen Gestank im Mund schmecken.

Er blieb neben einem großen eiförmigen Felsen stehen und holte sein Vox aus der Tasche.

»Seid ihr noch da?«, fragte er.

»Wer spricht da? Ordion?«

»Hier Molotch. Alle sind tot. Es wird Zeit zu verschwinden, Oktoberland, bevor man euch im Orbit findet.«

»Wir wissen den Tipp zu schätzen.«

»Glaubt nicht, dass ihr ohne mich fliegt«, warnte Molotch.

»Natürlich nicht.« Eine Pause. »Wir tun unser Bestes. Seid Ihr in der Nähe eines Schiffs?«

»Nein. Macht den Teleporter fertig und peilt mein Signal an.«

»Der Teleporter ist zu wertvoll, um ihn dabei zu riskieren …«

»Ich bin zu wertvoll, um hier zurückgelassen zu werden, ihr Hunde. Macht ihn fertig.«

»Molotch, ich sage Euch, dass die Schlote ziemlich heftig lodern. Diese Aktivität wird den Teleporter stören, vielleicht sogar zerstören, und außerdem müssen wir Euch überhaupt erst mal anpeilen.«

»Deswegen bin ich so hoch wie möglich gestiegen, um es euch leicht zu machen. Ich bin oben auf den Klippen. Peilt mein Signal an.«

»Geht ins Freie. Schnell.«

Molotch verließ seine Position neben dem Felsen. Plasmahitze und Sonnenlicht stachen ihm ins Gesicht. Der Wind zerzauste seine Haare. Er hielt sein Vox in die Höhe, während er die Felsen emporkletterte, bis er auf zwei der Hauptschlote blickte. Er ging zum Rand von einem. Aus den Klippen ein paar Kilometer weiter westlich erblühte Plasma in strahlenden Wolken. Es würde weitere fünf Minuten dauern, bis hier wieder ein Schwall ankam.

Er blickte nach unten. Der Abfall war immens. Das Entsetzen war stimulierend. So ein langer Weg nach unten, ein langer Fall, so schien es, direkt in die Eingeweide der Hölle. Der Schlot durchmaß vierzig Meter, seine Wände waren schwarz verbrannt und rauchten und er fiel Tausende Meter steil in die Tiefe ab. Tief unten war das Funkeln von Licht zu sehen, da die Flammen wieder anstiegen.

»Beeilung«, drängte Molotch.

»Wir sind gleich so weit«, knisterte es im Vox.

Heiße Schwefelgase wallten aus dem Schlot und Molotch wandte sich ab und rümpfte die Nase. Der Fels unter ihm rumpelte und vibrierte infolge des tiefen, unterirdischen Drucks. Das Donnern und Blitzen des Ablassens ließ die entfernten Klippen aufleuchten.

»Macht schon!«

»Wir haben jetzt die Peilung. Euer Signal ist angepeilt. Wir haben nur …«

»Oktoberland?«

Ein Zögern. »Molotch, bestätigt, welches Biosignal das Eure ist.«

Molotch antwortete nicht. Er fuhr herum. Der Mann vor ihm hätte ihn beinahe überrumpelt. Sehr verstohlen, sehr clever.

Aber er hatte einen entscheidenden Fehler gemacht. Er hatte versucht, Molotch lebend zu fangen.

Molotch beschrieb eine zuckende Geste mit dem rechten Arm. Sie kam unerwartet und reflexartig schnell, war aber so lächerlich offensichtlich, dass sie nicht hätte funktionieren sollen. Aber wie alles andere auch hatte Molotch die Geste wie besessen geübt.

Die Bewegung schlug dem Mann die Laserpistole aus der Hand in die Luft. Der Mann sah aufrichtig überrascht aus, so übertölpelt worden zu sein, war aber weit davon entfernt, wehrlos zu sein. Er war ein Psioniker, sogar ein starker. Molotch konnte es spüren. Nur die hexagrammatischen Schutzzeichen, die unter der Haarlinie auf Molotchs Kopfhaut tätowiert waren, hielten den Geist des Mannes in Schach.

Molotch hechtete der Laserpistole hinterher und fing sie mit der ausgestreckten Hand. Er rollte sich auf dem Felsen ab, um sie abzufeuern, aber der Mann war auf ihm gelandet und zwang die Waffenhand zur Seite. Sie blickten einander einen Moment lang ins Gesicht, wie Liebende. Molotch sah das wie gemeißelt wirkende Antlitz mit den hohen Wangenknochen, die zurückgebundenen langen schwarzen Haare, die Stellung der Augen, die etwas Edles hatte und entfernt an die Eldar erinnerte.

Mit äußerster Anstrengung, sodass die Adern an seinem Hals hervortraten, drehte Molotch die Pistolenhand langsam wieder zum Kopf des Mannes zurück. Der Mann grunzte und versuchte den Arm wegzubiegen. Molotch drückte noch fester.

Der Mann verpasste Molotch einen Kopfstoß ins Gesicht und brach ihm die Nase. Molotch zuckte vor Schmerzen zusammen und spürte, wie ihm das Blut über die Wangen lief. Seine Bemühungen ließen unwillkürlich nach. Der Mann hieb Molotchs Hand auf den Boden, bis die Finger brachen und ihnen die Pistole entglitt. Molotch keuchte, verwundet und wütend. Er landete einen hastigen Fausthieb mit der linken Hand, der seinen Gegner am Hals traf. Das verlagerte das Gewicht des Mannes weg von Molotchs Beinen, aber bei dem Hieb hatte Molotch sein Vox verloren. Das kleine, flache, goldene Gerät rutschte über die elfenbeinfarbenen Felsen.

Er hörte die Stimme des Kapitäns blechern aus dem Lautsprecher krächzen. »Molotch? Molotch?«

Molotch zog sich von seinem Widersacher weg und krabbelte dem Vox hinterher. Es lag direkt am Rand des Schlotes. Gas schoss aus dem Abgrund nach oben. Der Boden bebte stärker als zuvor.

Auf dem Bauch liegend streckte Molotch sich nach dem Vox, doch die Hand, die sein Feind auf den Felsen geschmettert hatte, war unnütz und die Finger weigerten sich, sich darum zu schließen. Molotch wälzte sich herum und griff mit der linken Hand zu.

Seine Kopfhaut begann zu rauchen. Die bedrückende psionische Kraft brannte die tätowierten Schutzzeichen aus und verwandelte sie in blutige Striemen. Noch ein paar Sekunden, dann würde ihre schützende Kraft dahin und er dem Geist des Mannes ausgeliefert sein.

Er bekam das Vox zu fassen, rappelte sich auf und schrie hinein. »Jetzt. Jetzt!«

Sein Rücken war dem Schlot zugewandt. Der Mann stand vor ihm. Er hatte sich seine Pistole geholt und sie auf Molotch gerichtet. Kein Risiko diesmal, keine Fehler. Das Ziel war leicht, die Entfernung zwischen ihnen zu groß für Molotch, um seinen Entwaffnungstrick noch einmal wiederholen zu können.

»Es reicht«, warnte der Mann. »Lass das Voxgerät fallen. Ich will dich lebend, aber nicht um jeden Preis.«

Molotch hob langsam die Hände, ließ das Vox aber nicht fallen. Er lächelte den Mann an und schüttelte den Kopf.

»Jetzt!«

Er trat rückwärts über den Rand.

Er hörte den Ausruf der Bestürzung des Mannes. Dann fiel er kopfüber nach unten in die schwarze Grube, in die ausgeatmete Hitze, in die Hölle.

Er schrie ein letztes Mal den Namen des Kapitäns, während er sich mühte, das Vox in der Hand zu behalten.

Er sah den Plasmaschwall emporschießen. Ein aufsteigender Feuerball, der gelb und grün erblühte. Er spürte, wie seine Haare verbrannten. Er fiel hinein, und das Feuer stieg empor, um ihn zu umhüllen, zu verschlingen, eine sengende weiße Mauer aus …

Der Plasmaschwall brodelte aus den Schloten und ließ die Felsen erbeben. Hitze legte sich auf die Klippenspitze. Das Inferno zog sich wieder zurück und enthüllte den Mann, der neben dem Rand stand. Er hatte sich in einen Kegel aus eiskalter Luft gehüllt und hielt ihn um sich fest, als der Schwall rings um ihn ausbrach. Er hatte nicht den Wunsch, verbrannt zu werden.

Es war knapp gewesen. Hätte der Ausbruch ein paar Sekunden länger gedauert, wäre sein psionischer Schild zusammengebrochen.

Er drehte sich um. Arianrhod Esw Sweydyr humpelte auf ihn zu. Ihr Gesicht verriet Schmerzen. Der Mann umarmte sie und küsste sie auf den Mund.

»Nayl?«, fragte er.

»Es geht ihm schlecht. Ich glaube nicht …«

Der Mann schaltete sein Vox ein. »Klaue ruft Dorn, die Farbe des Winters. Bittsteller mit Gnade auf dem Rücken.«

»Wird eingeleitet.«

Einen Augenblick später hörten sie beide das lauter werdende Triebwerksgeheul des Kanonenkutters durch das Tal hallen. »Alles in Ordnung, sie sind unterwegs«, informierte der Mann Arianrhod. »Außerdem haben wir den Letzten von ihnen erwischt. Den, der es getan hat.«

»Bist du sicher?«, fragte sie.

Gideon Ravenor warf einen Blick in den rauchenden Schlot. »Verdammt sicher«, bestätigte er.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2007 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Ravenor Rogue.
Deutsche Übersetzung: Christian Jentzsch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Karte: Ralph Horsley.

Ravenor: Solitarius © Copyright Games Workshop Limited 2020. Ravenor: Solitarius, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-383-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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Für Andy Lanning, dem »A« von DnA, und das wurde auch Zeit

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